EUR 91.9667 
Любуясь россыпью «подснежников»...
Дескать, за что мы им только платим? Они хоть когда-нибудь мусор вывозят?! Да, вывозят. Строго по графику. Вот только график этот с реальностью совсем не совпадает. За вывоз мусора платят только два близлежащих дома с благоустроенными квартирами. По нормам для твердых бытовых отходов с двух десятков квартир вполне хватит двух контейнеров, вывозимых раз в неделю.
Но вокруг так называемый частный сектор. И прут к этим контейнерам свой мусор — вплоть до гниющей ботвы и прочих отнюдь не твердых бытовых отходов — все, кому не лень. Платить за это, естественно, не желая. И бороться с этим бесполезно. Даже если отвадишь от чужих контейнеров — устроят свалку чуть ли не посреди улицы.
Иду на вокзал. На улице наконец-то весна — солнышко выглянуло, сугробы съеживаются и отступают прямо на глазах. Под ними — черная, едва прикрытая прошлогодней жухлой травой земля. И пестрый слой все того же вездесущего мусора. Тут и там из-под серого, ноздреватого снега выглядывает очередной «подснежник» — пивная бутылка, сигаретная пачка, обертки, осколки, обломки, обрывки, огрызки, ошметки... Красотища-а-а...
На селе это, к сожалению, обычная картина. В райцентре-то, когда подсохнет чуток, приберутся — те же коммунальные службы, а где и сами жители. А в некоторых отдаленных селах весной и земли-то не видно под слоем мусора. Потому как стихийные свалки там растут из года в год. Казалось бы, в небольшой деревне, где все друг друга знают, легче всего собраться, договориться и не гадить друг у друга под носом. Ан нет. Это уже, наверное, особенности национального менталитета. И мусор здесь — лишь отдельная иллюстрация. Штришок к портрету.
А вот, кстати, еще штришок. У нас в районе, как, наверное, и в других, практикуются так называемые дни администрации. Это когда глава района регулярно посещает каждое, даже самое отдаленное, муниципальное образование, отвечает на вопросы, собирает жалобы и предложения. Доводилось разговаривать с участниками таких «дней», и вот что они рассказывали.
В одной из деревень поступают постоянные жалобы на то, что автобусную остановку, что неподалеку, разбомбили и транспорта теперь дожидаться под открытым небом приходится. Просят восстановить. Вроде бы банальная ситуация и очень легко предугадать решение главы. Однако на его месте поневоле задумаешься, если знать, что восстанавливали уже эту многострадальную остановку. И не раз. Чуть ли не каждый год восстанавливают, но местные жители все равно разбирают её по кирпичику, подправляют свои сараюшки, а потом, на очередном дне администрации, снова жалуются. Доходит порой и до того, что от районных властей требуют чуть ли не забор покосившийся поправить возле собственного дома.
Любит наш народ жаловаться. И ждать, когда кто-нибудь придет и все сделает за него. А еще — пенять на других. Дескать, не я ж один всю улицу-то хламом завалил. Все бросают.
Грустно становится. Настроение уже совсем не весеннее.
На ходу достаю из кармана жевательную резинку. Последняя пастилка. Машинально сминаю обертку и на ходу отбрасываю в сторону. Крошечный комок бумаги — и не заметишь среди остальной россыпи. Только через несколько шагов понимаю, ЧТО сделал.
И становится вдвойне грустнее.
